Un yo, centro de todo lo que ve, se distrae con un chimango que pasa: allí se inicia la concentración y la fuga, vaivén entre la gracia divina ("yo / concebida por la luz solar") y la marca del artificio entendido como simulación, como si sólo sabiendo que no es más que un pétalo de margarita pegado con saliva en la mejilla es que hoy se pudiera escribir "es una lágrima blanca / una tristeza de amor". La nena se disfraza y hace un personaje distinto con cada uno de los vestidos que le dejó su abuela. Serie de asociaciones visuales engarzadas como las cuentas del collar para hacerse notar: quien emite "soy la novia / más blanca de todas" un verso después pone al oso polar a mear en la nieve y cuatro más allá ubica tazas y cucharitas en esa nieve que se ha vuelto mantel. Pero la capacidad para la magia implica la vecindad de los monstruoso o lo terrible al punto que el juego equivoque los límitesy quien lea ya no pueda volver atrtás: lo que era piso de enredaderas es mar. Para mí, igual, todo lo anterior está de más. este es el libro de una princesa Zapalla que vive entre las montañas y cocina pastos o, media bruja, orejas de conejo.